Le garage ne s’arrêtait jamais.
Les moteurs tournaient.
Le métal cliquetait.
Les voix se chevauchaient.
Jusqu’à ce que quelque chose vienne rompre cette routine.
Le garçon se tenait sur le seuil.
Maigre.
Immobile.
Observant.
Au début, personne ne lui prêta attention.
C’était rare.
Juste un autre gamin.
Au mauvais endroit.
Au mauvais moment.
« Hé », l’interpella quelqu’un.
« Tu t’es perdu ? »
Le garçon secoua la tête.
« Non, monsieur. »
Cela incita l’un d’entre eux à le regarder à nouveau.
Wade.
Ils l’appelaient Brick.
Il sortit de sous un camion.
Il s’essuya les mains.
Il s’approcha.
« Alors, qu’est-ce que tu veux ? », demanda-t-il.
Le garçon hésita.
Juste une seconde.
Puis il le dit.
« Je peux travailler ici ? »
Deux hommes rirent.
« Gamin, t’es au mauvais endroit. »
« Tu sais seulement ce que c’est ? »
Le garçon ne réagit pas.
Il ne discuta pas.
Il s’approcha simplement.
Lentement.
Prudemment.
Comme s’il avait déjà pris une décision.
« Je peux nettoyer », dit-il.
« Je ne gênerai personne. »
Brick l’observa.
Pas ses mots.
Les détails.
Sa façon de se tenir.
Sa façon de respirer.
La façon dont il évitait le contact visuel—
mais pas complètement.
« Montre-moi tes mains », dit Brick.
Le garçon se figea.
Juste un instant.
Puis—
il le fit.
Il les posa sur l’établi.
À plat.
Immobiles.
C’est là que l’atmosphère de la pièce changea.
Des marques.
Pas de la saleté.
Pas de la graisse.
Quelque chose d’autre.
Trop précises.
Trop répétitives.
« … qui t’a fait ça ? », demanda quelqu’un.
Pas de réponse.
Le garçon retira légèrement ses mains.
Trop tard.
Tout le monde avait vu.
La voix de Brick s’affaiblit.
« Petit… qui t’attend dehors ? »
Le garçon le regarda.
Puis…
au-delà de lui.
Vers la porte du garage ouverte.
La lumière du soleil se déversait à l’intérieur.
Lumineux.
Calme.
Et quelque chose changea sur son visage.
De la peur.
Une vraie peur.
« Il est en avance », murmura-t-il.
Le silence se fit dans la pièce.
« Qui ? » demanda Brick.
Le garçon ne répondit pas.
Il n’en avait pas besoin.
Car à ce moment précis…
une ombre se déplaça sur le sol en béton.
Venant de l’extérieur.
Lentement.
Délibérément.
Quelqu’un qui entrait…
sans dire un mot.
Qui l’attend… et pourquoi a-t-il peur de retourner là-bas ? Restez à l’écoute pour la troisième partie.
