L’homme resta figé.
Son souffle devint irrégulier.
Le petit garçon ne semblait pas comprendre pourquoi il réagissait ainsi.
Il tenait toujours la photographie contre lui.
Comme un trésor.
— Comment s’appelle ta maman ?
demanda doucement l’homme.
Le garçon baissa les yeux.
— Elle s’appelait Emma.
Le monde sembla s’arrêter.
C’était bien elle.
La femme qu’il avait aimée.
La femme qu’on lui avait juré être morte sans laisser de famille.
Il regarda de nouveau la pierre tombale.
Puis le garçon.
Puis la photo.
Tout concordait.
— Et… avec qui vis-tu ?
Le petit hésita.
— Avec une dame.
— Elle est gentille ?
L’enfant ne répondit pas tout de suite.
Puis murmura :
— Elle dit qu’il ne faut jamais parler de vous.
Un frisson parcourut l’homme.
— Pourquoi ?
Le garçon haussa les épaules.
— Elle dit que vous êtes dangereux.
À cet instant…
Des pas résonnèrent derrière eux.
L’homme se retourna brusquement.
Une femme venait de franchir le portail du cimetière.
Lorsqu’elle aperçut le petit garçon auprès de lui…
Son visage devint livide.
— Lucas !
cria-t-elle.
— Viens immédiatement !
Le petit garçon sursauta.
Mais ne bougea pas.
Il regarda l’homme.
Puis la femme.
Comme s’il ne savait plus qui croire.
La femme accéléra le pas.
Son regard n’exprimait pas de la peur.
Mais de la panique.
Elle attrapa le bras de l’enfant.
— Nous devons partir !
L’homme s’interposa calmement.
— Qui êtes-vous ?
Elle ne répondit pas.
Elle tenta seulement d’entraîner le garçon.
Puis celui-ci leva de nouveau les yeux vers l’homme.
— Monsieur…
Ma maman disait toujours…
Que si un jour je trouvais quelqu’un qui gardait sa photo…
Je pouvais enfin lui faire confiance.
Le silence tomba sur le cimetière.
L’homme sentit les larmes lui monter aux yeux.
Pendant toutes ces années…
Il croyait avoir perdu la femme qu’il aimait.
Ce qu’on lui avait réellement volé…
C’était aussi son enfant.
