Evan fixa le téléphone.
— Qui as-tu appelé ?
La voix du père de Claire répondit avant Noah.
— Moi.
Evan pâlit.
Puis il regarda par la fenêtre.
Plusieurs phares venaient d’apparaître dans l’allée.
— Qu’est-ce que tu lui as raconté ? demanda-t-il à Claire.
Elle ne répondit pas.
Pendant sept ans, elle avait trouvé des excuses.
Il était fatigué.
Stressé.
Jaloux.
Protecteur.
Cette fois, elle ne voulait plus fabriquer de mots pour rendre la situation acceptable.
On frappa brutalement à la porte.
— Police !
Evan resta immobile.
Quelques minutes plus tard, le père de Claire entra derrière les secours.
Ancien contremaître des docks, il avait toujours été l’homme qu’Evan supportait le moins.
Il s’agenouilla près de sa fille.
— Tu viens avec moi.
Claire commença à pleurer.
— Papa…
— Pas besoin d’expliquer maintenant.
Evan tenta de parler d’une simple dispute.
Mais Claire parla enfin.
Des clés qu’il gardait.
De l’argent qu’il surveillait.
De ses appels.
Et des 73 dollars qu’elle économisait secrètement dans l’espoir de pouvoir partir un jour.
Quelques semaines plus tard, elle ouvrit un nouveau compte.
Premier dépôt :
73 dollars.
Son père lui demanda pourquoi elle gardait exactement cette somme.
Claire regarda Noah jouer dans le salon.
— Parce que c’est avec ces 73 dollars que j’ai commencé à imaginer une sortie.
Puis elle sourit faiblement.
— Mais c’est Noah qui a trouvé le numéro.
Il n’avait que cinq ans.
Il ne comprenait pas tout ce qui s’était passé dans cette maison.
Il savait seulement ceci :
quand sa mère avait eu besoin d’aide, il avait appelé précisément l’homme que son père avait voulu leur faire oublier.
