David regarda la photographie.
Elle montrait mon père à vingt-huit ans.
Cheveux presque blonds.
Yeux d’un bleu intense.
À côté de lui se trouvait ma grand-mère.
Même regard.
Puis une deuxième photo.
Moi, bébé.
Avec exactement la même couleur d’yeux pendant mes premiers mois.
Le médecin resta calme.
— Monsieur, la couleur des yeux d’un nouveau-né ne permet absolument pas de déterminer sa paternité.
David rougit.
— Je veux quand même le test.
— Très bien, répondis-je.
Il sembla surpris.
— Tu acceptes ?
— Bien sûr.
Je regardai mon père.
— Mais tu ne reviendras pas près de moi ni du bébé avant que l’hôpital et la police aient terminé avec toi.
David se retourna vers mon père.
— C’est lui qui te monte contre moi ?
Papa ne répondit même pas.
L’un des policiers demanda à David de sortir dans le couloir.
Pour la première fois depuis qu’il était entré dans cette chambre, il obéit.
Mon père s’approcha alors du lit.
Son visage changea immédiatement.
Plus de général.
Plus d’homme froid.
Seulement mon père.
Il se pencha et regarda son petit-fils.
— Il a mes yeux.
Je me mis à pleurer.
— Je sais.
Il posa doucement l’ours bleu à côté du berceau.
Quelques jours plus tard, le test de paternité fut lancé à la demande de David.
En attendant, mes filles vinrent rencontrer leur petit frère.
Elles étaient âgées de huit, six, quatre et deux ans.
L’aînée regarda ses yeux.
Puis ceux de mon père.
— Papi, il te ressemble !
Personne ne rit plus fort que l’infirmière.
David, lui, n’était pas là.
Mon avocate avait déjà commencé à préparer les démarches nécessaires après l’incident.
Lorsque les résultats arrivèrent, je refusai de les lui annoncer moi-même.
Il les reçut officiellement.
Probabilité de paternité : supérieure à 99,9 %.
Il m’appela immédiatement.
Je ne répondis pas.
Puis il écrivit :
— Je suis désolé. J’étais sous le choc.
Je regardai notre fils dormir.
Sous le choc.
Comme si cela expliquait tout.
Comme si la peur pouvait justifier une accusation.
Comme si obtenir enfin le garçon qu’il réclamait lui donnait le droit de rejeter l’enfant en quelques secondes parce que sa génétique ne correspondait pas à ce qu’il imaginait.
Le soir, mon père vint me voir.
— Tu vas bien ?
— Pas encore.
Il hocha la tête.
— C’est une bonne réponse.
Je souris.
Puis je lui demandai ce que cet appel sécurisé avait réellement fait.
Il eut presque l’air amusé.
— Rien de mystérieux.
Il avait simplement contacté une personne de confiance capable de s’assurer que la sécurité de l’hôpital, les enregistrements et la police locale soient alertés rapidement.
Pas d’armée.
Pas d’opération secrète.
Seulement une chose que David n’avait jamais anticipée :
un témoin qui refusait de détourner les yeux.
Quelques mois plus tard, lorsque mon fils commença réellement à fixer les visages autour de lui, ses yeux restèrent bleus.
Le même bleu que mon père.
Le même que ma grand-mère.
David obtint donc finalement le fils qu’il avait voulu pendant des années.
Biologiquement, il était bien le sien.
Mais le jour de sa naissance, David avait révélé quelque chose qu’aucun test ADN ne pouvait effacer.
Il avait regardé son nouveau-né pendant quelques secondes…
et décidé que l’amour d’un père dépendait de la couleur de ses yeux.
Le test prouva que David était son père.
Ce fut son comportement qui prouva qu’il n’était pas encore capable d’en être un.
