— Sergio ?
Il ne répondit pas.
— Je viens juste d’ouvrir l’enveloppe. Comment savais-tu ?
Enfin, il souffla :
— Maman m’a appelé.
Mercedes secoua immédiatement la tête.
— Menteur.
Je les regardai tour à tour.
Pour la première fois, ils ne semblaient plus être dans la même équipe.
J’ouvris complètement l’enveloppe.
Le prêt avait été demandé trois mois auparavant.
24 000 euros.
Mon adresse.
Mes informations personnelles.
Et une signature ressemblant suffisamment à la mienne pour tromper quelqu’un qui ne me connaissait pas.
Mais pas moi.
— Qui a signé ça ?
Mercedes s’assit.
Sergio répétait au téléphone :
— Attends que j’arrive.
— Non.
Je photographiai chaque page.
Puis j’appelai immédiatement l’organisme financier depuis le numéro officiel figurant dans mes propres documents bancaires.
Je signalai que je contestais le prêt.
Ensuite, j’appelai une avocate.
Sergio arriva quarante minutes plus tard.
Il entra furieux.
Puis vit les documents étalés sur la table.
— Tu as déjà appelé ?
— Oui.
Il ferma les yeux.
Cette réaction me donna ma réponse avant même qu’il parle.
Le prêt avait servi à aider Marta.
La sœur de Sergio.
Elle avait des dettes.
Mercedes avait demandé de l’aide à son fils.
Et plutôt que de me parler, ils avaient utilisé mes informations.
— Nous allions le rembourser, insista Sergio.
Je le regardai.
— Avec quel argent ?
Silence.
— Le tien, finit par dire Mercedes. Enfin… celui du foyer.
J’eus presque envie de rire.
Mon argent devenait « familial » lorsqu’ils en avaient besoin.
Mais mon appartement devenait « celui de Sergio » lorsqu’ils voulaient me rappeler ma place.
Je pris l’acte de propriété.
Puis le contrat de prêt.
Je les posai côte à côte.
— Voilà la différence entre quelque chose que j’ai réellement signé et quelque chose que vous avez signé à ma place.
Mercedes commença à pleurer.
Pas à cause de ce qu’elle avait fait.
Parce qu’elle comprenait enfin les conséquences.
Sergio tenta de me convaincre de régler cela « entre nous ».
Je refusai.
Une fausse signature n’était pas une dispute familiale.
Les semaines suivantes furent difficiles.
Le prêt fut officiellement contesté.
Les documents furent examinés.
Mon avocate s’occupa du reste.
Et Sergio quitta l’appartement.
Ma mère Pilar vint vivre quelque temps avec Alma et moi.
Le premier dimanche après son arrivée, elle prépara un grand ragoût.
Lorsque je vis la cocotte sur la table, je restai silencieuse.
Pilar posa une assiette devant Alma.
— D’abord la petite.
Alma sourit.
Puis ma mère nous servit toutes les deux.
Cela aurait dû être un moment insignifiant.
Pourtant, je dus retenir mes larmes.
Parce que ce dimanche-là, personne ne prit la nourriture de mon enfant pour la donner à quelqu’un considéré comme plus important.
Personne ne me menaça dans ma propre maison.
Et aucun document portant mon nom ne se cachait dans le sac de quelqu’un d’autre.
Mercedes m’avait promis que son fils allait « me remettre à ma place ».
D’une certaine manière, elle avait raison.
Cette soirée m’avait effectivement rappelé ma place.
Chez moi, auprès de ma fille, avec mon nom uniquement sur les documents que j’avais réellement choisi de signer.
