Vance relut l’acte.
— Pourquoi ton nom est-il le seul ici ?
Je le regardai.
— Parce que j’ai acheté cet appartement trois ans avant notre mariage.
Il secoua la tête.
— Je paie l’hypothèque !
— Il n’y en a plus.
Silence.
L’appartement avait été acheté par l’intermédiaire d’une société immobilière que j’avais créée avec mon père bien avant de rencontrer Vance.
Je n’avais jamais caché l’existence de mon patrimoine.
Vance n’avait simplement jamais posé les bonnes questions.
Il avait préféré croire que tout venait de lui.
Béatrice retrouva enfin sa voix.
— Même si c’est vrai, vous êtes mariés.
Je souris.
— Justement. C’est pourquoi mon avocat a déjà vérifié chaque document.
Puis je regardai Vance.
— Maintenant, parlons de tes 25 000 dollars.
Je sortis plusieurs relevés.
Pendant presque deux ans, Béatrice avait transféré une grande partie de l’argent reçu vers son autre fils.
Terrain.
Architecte.
Matériaux.
Travaux.
Vance fixait les chiffres.
— Tu m’avais dit que tu investissais.
Béatrice se défendit immédiatement.
— Ton frère avait besoin d’aide !
Je poussai les quatre bols vers eux.
— Alors ce soir, nous mangeons tous selon le budget qu’il me reste après avoir financé votre famille.
Vance regarda son bol.
Pour la première fois, il comprit.
Les courses coûteuses qu’il trouvait toujours dans le réfrigérateur.
Le personnel.
Les factures.
Une grande partie de notre quotidien.
Tout venait de moi.
— Pourquoi tu ne m’as rien dit ?
Cette question me fit presque rire.
— Je te l’ai dit pendant des mois.
Il baissa les yeux.
— Tu ne m’as simplement jamais écoutée.
Le lendemain, je séparai définitivement nos finances.
Béatrice dut quitter l’appartement.
Et lorsque Vance tenta de me rappeler que je pouvais être remplacée par « cent autres femmes », je lui répondis simplement :
— Alors tu ne devrais avoir aucun problème à en trouver une qui finance ta mère.
Je demandai le divorce.
Vance tenta de sauver notre mariage lorsqu’il comprit ce qu’il perdait.
Mais ce n’était plus une question d’argent.
C’était cette phrase.
Cent épouses.
Une seule mère.
Il m’avait expliqué exactement quelle place j’occupais dans sa vie.
Je l’avais enfin cru.
Quelques mois plus tard, je mangeai de nouveau des nouilles dans cette même salle à manger.
Cette fois, j’étais seule.
Une main sur mon ventre.
Manhattan brillait derrière les fenêtres.
Et ce repas très simple avait meilleur goût que tous les dîners luxueux des années précédentes.
Parce que pour la première fois depuis longtemps, personne à cette table ne me demandait de payer pour avoir le droit d’y rester.
