Le jardin était parfait.
Des tables blanches.
Une musique douce.
Des gens qui n’avaient jamais connu la faim.
Puis…
le garçon.
Il s’est frayé un chemin entre les tables.
Des vêtements sales.
Il avait du mal à tenir debout.
Une flûte en bois à la main.
« Hé ! Faites-le sortir d’ici », dit l’homme à la table d’honneur.
Personne ne bougea pour l’instant.
Ils observaient.
Curieux.
Le garçon déglutit.
« S’il vous plaît… J’ai besoin d’argent. Ma mère est malade. »
Quelques convives détournèrent le regard.
Mal à l’aise.
L’homme sourit.
Froidement.
« Alors, gagne-le », dit-il.
« Surprends-nous. »
Des rires légers.
S’attendant à quelque chose de maladroit.
Gênant.
Oubliable.
Le garçon leva la flûte.
Les mains tremblantes.
Il ferma les yeux.
Et joua.
La première note…
douce.
Fragile.
Inadaptée à cet endroit.
La deuxième…
plus longue.
Plus profonde.
Le jardin changea.
Les chaises s’immobilisèrent.
Les fourchettes se figèrent.
Même les oiseaux se turent.
Le sourire de l’homme s’évanouit.
Pas lentement.
Instantanément.
« … où as-tu appris ça ? », murmura-t-il.
Personne d’autre ne comprit.
Mais lui, oui.
Cette mélodie…
n’était pas seulement de la musique.
C’était un souvenir.
La pluie.
Une femme.
Des larmes.
Un adieu qu’il n’avait jamais expliqué.
Le garçon continua à jouer.
Jusqu’à ce que la dernière note reste suspendue dans l’air.
Puis…
le silence.
Pesant.
Le garçon baissa la flûte.
Il le regarda droit dans les yeux.
Plus aucune crainte désormais.
Puis il plongea la main dans sa poche.
Lentement.
Il en sortit quelque chose.
Une photographie.
Vieille.
Usée.
Il la tendit.
L’homme s’en empara.
Et se figea.
Il retint son souffle.
« … C’est impossible », murmura-t-il.
C’était lui.
Plus jeune.
Debout à ses côtés.
Souriant.
Vivant.
Au dos…
des mots.
Effacés.
Tremblants dans sa main.
« S’il insulte notre fils, montre-lui. »
Le jardin resta immobile.
Il ne respirait pas.
L’homme leva les yeux.
Vers le garçon.
Il le regarda vraiment.
« … comment as-tu dit que s’appelait ta mère ? », demanda-t-il.
Le garçon ne répondit pas.
Pas tout de suite.
Il s’approcha.
D’un seul pas.
Et dit la seule chose qui brisa tout.
« Pourquoi nous as-tu quittés ? »
Silence.
Un silence qui fait mal.
L’homme essaya de parler.
Il n’y parvint pas.
Sa main se crispa sur la photo.
« … Elle est partie », dit-il.
Le garçon secoua la tête.
« Non. »
Une pause.
Puis…
il ajouta :
« Elle est là. »
L’homme se figea.
« … Où ? »
Le garçon se retourna.
Lentement.
Vers le bord du jardin.
Vers les ombres.
Là où quelqu’un se tenait désormais…
en train de regarder.
Qui se tient dans l’ombre… et pourquoi a-t-il cru qu’elle était partie ? Restez à l’écoute pour la troisième partie.
