Lors d’une expédition en montagne, j’ai trouvé un louveteau blessé et je lui ai bandé la patte.
Il tremblait, gémissait doucement, respirait à peine.
Sur la neige, une traînée de sang — on voyait bien que quelqu’un l’avait pris au piège.
J’ai sorti ma trousse de secours, nettoyé la plaie et laissé un peu de nourriture.
Il ne résistait pas, il me regardait seulement de ses grands yeux ambrés.
Puis, comme s’il avait compris que je n’étais pas un ennemi, il a léché ma main.
Le lendemain matin, il avait disparu.
Des traces menaient vers la forêt, là où commençaient les grands pins.
J’ai souri — il avait survécu.
Deux jours plus tard, nous campions près de la rivière.
La nuit était calme, le feu crépitait doucement, le vent murmurait entre les arbres.
Soudain, au loin, un grondement sourd.
Nous nous sommes regardés.
« Sans doute une bête… » a murmuré mon ami, la voix tremblante.
Le grondement se rapprochait.
Puis, dans l’obscurité, des dizaines d’yeux se sont allumés.
Une meute de loups — immense, grise, silencieuse.
Nous sommes restés figés.
Un seul pas — et c’était la fin.
Alors l’un d’eux est sorti du rang.
Grand, avec une cicatrice à la patte.
Il boitait.
Mon louveteau.
Il s’est approché de moi et s’est arrêté.
Quelques secondes, il m’a juste regardé dans les yeux.
Le temps s’est figé.
Puis il a expiré doucement — presque humainement.
A fait un pas de côté — et la meute s’est dispersée, disparaissant dans la nuit.
Je suis resté immobile.
Sur la neige, il ne restait que des empreintes et un petit morceau de bandage — le même que je lui avais mis ce jour-là.
Depuis, je n’ai plus jamais chassé.
Et quand, les nuits d’hiver, j’entends un hurlement au loin, je sais qu’il ne menace pas.
Il me rappelle simplement que le bien revient toujours.
