Je pris place devant le jury.
Mes mains tremblaient.
Pas assez pour m’empêcher de parler.
La présidente me demanda :
— Souhaitez-vous réellement poursuivre aujourd’hui ?
Je regardai mon directeur.
Puis l’écran.
— Oui.
La première diapositive apparut.
À partir de là, quelque chose d’étrange se produisit.
Je cessai de penser à Julian.
À Eleanor.
À mes cheveux.
À la nuit précédente.
Je parlai de mon travail.
Des modèles que j’avais construits.
Des erreurs que j’avais corrigées.
Des expériences répétées des dizaines de fois.
Des résultats qui avaient résisté à chaque tentative de réfutation.
Pendant près de deux heures, je répondis aux questions.
Puis le jury sortit.
Julian essaya de s’approcher.
Les agents de sécurité l’arrêtèrent immédiatement.
— C’est ma femme.
Je le regardai.
— Plus maintenant.
Il me fixa.
— Tu vas vraiment détruire notre mariage à cause d’une dispute ?
Je ne répondis pas.
Parce qu’il utilisait encore le mauvais mot.
Une dispute implique deux personnes qui essaient de gagner un argument.
Ce qui s’était passé dans cette cuisine n’avait rien d’un désaccord.
Quelques minutes plus tard, le jury revint.
La présidente sourit.
— Félicitations, docteure.
Je fermai les yeux.
Huit années.
Tout ce que Julian avait essayé de réduire à des clés USB brûlées venait d’être validé devant lui.
Mais les conséquences pour lui ne vinrent pas de ma soutenance.
Elles vinrent des preuves.
L’enregistrement sonore récupéré sur mon téléphone.
Les traces de connexion.
Les photographies prises à l’hôtel.
Les clés détruites.
Et surtout, le rapport médical effectué le matin même.
L’université ouvrit également une procédure concernant toute tentative d’accès non autorisé à mes données.
Je déposai une plainte.
Je demandai une ordonnance de protection.
Et je commençai les démarches de divorce.
Eleanor tenta de dire qu’elle avait simplement voulu « me faire comprendre mes priorités ».
Je ne discutai pas avec elle.
Les autorités pouvaient décider de la signification de ses actes.
Quelques semaines plus tard, mon directeur de thèse me demanda pourquoi je n’avais jamais parlé plus tôt de la situation à la maison.
Je lui répondis honnêtement :
— Parce que j’avais honte de ne pas avoir réussi à la contrôler.
Il secoua la tête.
— Ce n’était pas votre expérience scientifique. Vous n’aviez pas à contrôler le comportement d’autres personnes.
Cette phrase resta avec moi.
Des mois plus tard, j’entrai pour la première fois dans mon nouveau laboratoire.
Une plaque portait mon nom.
Je touchai machinalement mes cheveux.
Ils avaient commencé à repousser.
Je décidai finalement de les garder courts.
Pas comme souvenir de cette nuit.
Simplement parce que cette coupe me plaisait.
Sur mon nouveau bureau, je posai trois choses.
Une photographie de mes parents.
Mon diplôme.
Et le petit support de sauvegarde que Julian et Eleanor n’avaient jamais trouvé.
Il ne contenait plus rien d’important.
Toutes mes données avaient depuis longtemps été archivées correctement.
Mais je le conservai quand même.
Parce qu’ils avaient cru que détruire quelques objets suffirait à supprimer huit années de travail.
Ils avaient confondu mes fichiers avec mes connaissances.
Et c’était leur plus grosse erreur.
Car le lendemain matin, lorsque je suis entrée dans cet auditorium avec les cheveux coupés et le visage encore marqué…
je n’avais pas besoin de reconstruire ma recherche.
Je la connaissais par cœur.
