Elle s’est effondrée dans l’allée.
L’avion venait à peine de prendre de l’altitude quand un cri retentit.
Le corps de l’hôtesse, qui servait encore des boissons quelques secondes plus tôt, s’écroula sans un mot entre les rangées. Le plateau métallique tomba lourdement, l’eau se répandit sur la moquette.
Un silence total.
Personne ne bougeait.
Quelqu’un mit une main sur sa bouche. D’autres appuyaient frénétiquement sur le bouton d’appel — mais personne ne répondait.
Un homme du cinquième rang se leva. Grand, en sweat gris, regard calme et assuré.
— Je suis médecin, — dit-il simplement, déjà à genoux près d’elle.
Il chercha le pouls. Rien.
— Libérez le passage, vite ! — cria-t-il.
Les passagers reculèrent. L’avion tanguait.
Il plaça ses mains sur sa poitrine et commença les compressions.
Un, deux, trois…
Le silence du cockpit se mêlait au vrombissement des moteurs.
Le pilote annonça une urgence médicale.
Mais dans l’allée, le temps s’était arrêté.
La sueur sur son front, le visage pâle de la jeune femme, les ceintures vibrant sous la turbulence — tout se confondait.
— Respire… allez, respire… — murmura-t-il.
Quelqu’un pleurait.
Une femme priait à voix basse.
Une éternité passa.
Puis — un souffle.
Il s’arrêta.
Encore un.
L’hôtesse inspira violemment, ses yeux s’ouvrirent, emplis de larmes et de peur.
Il ferma les siens, les mains tremblantes.
Le silence éclata soudain en applaudissements, mêlés aux sanglots.
Plus tard, le pilote le remerciera par haut-parleur.
Mais lui resta assis par terre, appuyé contre un siège, regardant le ciel à travers le hublot.
Là où quelques minutes plus tôt grondait la tempête, tout était redevenu clair et paisible.
