La journée était d’une luminosité aveuglante.
À travers les vitres de la salle, le soleil projetait des taches dorées sur le sol, et l’air était empli d’un parfum de lilas et de champagne.
Elle – Alina – se tenait devant le miroir. Elle portait une robe légère couleur lait cuit et une perruque blonde soigneusement coiffée.
Personne, à part le marié, ne savait que sous cette robe se cachait une peau lisse, brûlée par la chimiothérapie.
Elle avait été malade toute l’année précédente. Et pendant tout ce temps, il avait été à ses côtés.
Lorsque les médecins lui avaient dit que ses chances étaient minces, il avait simplement répondu :
« Alors, nous aurons le temps de nous marier. »
Et ils se tenaient ainsi sous une arche de roses blanches.
Rires, flashs d’appareils photo, tintement de verres.
Alina sourit, sentant l’air trembler.
Mais quelque part au fond de la salle se tenait elle – la mère du marié.
Réservée, froide.
Dès le début, elle raconta à tout le monde que « cette fille » feignait d’attirer la pitié.
Personne ne la crut. Jusqu’à ce jour.
Alors que les jeunes mariés commençaient à danser, elle s’approcha soudainement.
Lentement, avec un sourire forcé.
« Eh bien », dit-elle d’une voix forte, pour que tout le monde puisse l’entendre, « me croyez-vous maintenant ? »
Et avant que quiconque puisse l’arrêter, elle tira brusquement les cheveux d’Alina.
La perruque tomba.
La foule se figea. La musique cessa.
Alina se tenait au milieu de la salle, chauve, pâle, tremblante.
Ses yeux brillaient non pas de larmes, mais de la lumière qui éclairait directement son visage.
Le silence était si intense qu’on entendait son cœur battre.
Le marié s’approcha, retira sa veste et la drapa délicatement sur ses épaules.
Puis il se tourna vers sa mère. « Maintenant, tout le monde peut voir », dit-il doucement, mais assez fort pour que tout le monde l’entende, « qui est vraiment malade ici. »
Il prit la main d’Alina et l’entraîna hors du hall.
Ils restèrent dehors, au soleil.
Elle respira calmement pour la première fois.
« Je suis désolée », murmura-t-elle, « j’ai gâché tes vacances.»
« Tu m’as donné la vie », répondit-il. « Et tout le reste n’a aucune importance.»
Une année passa.
Elle revint dans le même jardin où ils avaient pris la photo.
Ses cheveux – courts, éclatants, brillants au soleil.
La maladie avait reculé.
Parfois, les miracles se produisent non pas parce qu’on les attend, mais parce que quelqu’un sait aimer vraiment.
