Il pleuvait depuis le matin.
Les gouttes glissaient sur la vitre du café où flottaient les odeurs de café chaud, de pâtisserie fraîche et de terre mouillée.
Émilia était assise près de la fenêtre, dans un manteau clair, une tasse entre les mains.
Son reflet dans la vitre paraissait fatigué.
Elle attendait Gabriella.
La mère de Marc avait appelé elle-même — « Il faut qu’on parle. »
Quand Gabriella entra, tout sembla devenir plus calme.
Élégante, posée, avec ce léger sourire — comme toujours, une femme dont les mains ne tremblaient pas, même lorsqu’elle blessait.
— Alors, comment allez-vous ? Toujours pareil ? demanda-t-elle.
— Oui, tout est tranquille, répondit Émilia.
Elles parlèrent de banalités avant que la conversation ne prenne sa direction habituelle.
— Marc était tellement léger avec Clara… dit Gabriella en regardant la vitrine.
— Elle savait quand se taire.
— Et moi, je ne sais pas ? — répondit Émilia avec un sourire.
— Parfois, vous essayez trop d’avoir raison, murmura la belle-mère.
Émilia posa sa tasse.
Dehors, la pluie tombait fine et régulière, soulignant le silence entre elles.
— Vous savez, dit-elle calmement, j’ai toujours essayé. Même quand on me faisait sentir que je n’étais pas assez bien.
Gabriella leva les yeux.
— Mais si vous voyez encore en elle un idéal, peut-être que vous ne soutenez pas mon mariage, mais votre besoin de le contrôler.
Silence.
Gabriella ne répondit pas.
Sa respiration seulement devint plus lourde.
Elle enfila lentement ses gants, se leva.
— Merci pour le café, dit-elle.
— Et pour la sincérité.
Elle partit sans se retourner.
La porte se referma derrière elle, laissant entrer l’odeur de pluie et d’herbe mouillée.
Émilia resta seule.
Elle finit son thé, regarda dehors — la terrasse, où les gouttes brillaient sur les feuilles comme du verre.
Et pour la première fois depuis longtemps, elle se sentit en paix.
