Le matin semblait recommencer à neuf.
La ville respirait la vapeur des bouches d’égout, l’air sentait le café et la terre humide après la pluie de la nuit.
Les gens en baskets colorées se rassemblaient près du départ, riaient, prenaient des photos, frappaient des pieds pour se réchauffer.
Léa était un peu à l’écart — dans son fauteuil léger noir, les mains posées sur les jantes froides.
Ses doigts tremblaient, non pas de froid, mais d’attente.
Elle n’aimait pas les mots grands comme courage ou héroïsme.
Elle voulait juste avancer. Tant qu’elle le pouvait.
— Vous êtes sûre ? — demanda un volontaire, un garçon aux taches de rousseur et au sifflet. — Il pleut, la piste devient glissante.
— Et si je ne commence pas, comment saurais-je que je peux ? — répondit Léa calmement.
Il hésita, hocha la tête et s’éloigna. Son sourire à elle fut bref, mais vrai.
Quand le coup de feu retentit, tout le reste disparut.
La foule se mit en mouvement. Léa sentit les roues répondre à chaque poussée, la pluie couler sur ses joues et se mêler à son souffle.
Le monde se réduisit à la route et au battement de son cœur.
À dix kilomètres, elle ne voyait plus les autres — seulement la ligne grise de l’asphalte s’étirant vers l’infini.
Le vent, la boue, la fatigue. Mais elle avançait.
Chaque geste était une prière silencieuse : ne pas s’arrêter.
Et la route lui répondait par un grondement doux, comme si la ville entière écoutait battre son cœur.
Au vingt-cinquième kilomètre, ses bras brûlaient, ses doigts se figeaient.
Un cycliste passa près d’elle, criant :
— Respect ! T’es incroyable !
Elle leva juste la main.
Ce n’était pas pour le respect. C’était pour la paix en elle.
Pour se prouver — à elle-même — que c’était possible.
Elle franchit la ligne alors que le ciel s’éclaircissait.
Le soleil perça les nuages, jetant de l’or sur l’asphalte mouillé.
Autour d’elle, le silence se fit. Des applaudissements, des regards.
Léa leva les bras, ferma les yeux.
Elle n’avait pas gagné la course — mais elle avait conquis quelque chose de bien plus grand.
Et soudain, derrière elle, une voix :
— Léa ! Attends !
C’était le jeune volontaire, tenant une boîte.
À l’intérieur, deux prothèses fines, blanches comme du papier.
— Pour toi, — dit-il. — On les a terminées cette nuit. On voulait te les donner après la course.
Elle les regarda longtemps. Puis sourit doucement :
— Tu sais… je crois que je n’en ai plus besoin. J’ai déjà appris à voler.
