Elle se tenait devant le miroir, essayant de ne pas croiser son propre regard.
La lumière dans la salle était trop vive, la musique trop forte, et le rire derrière elle — trop réel.
Elle leva les yeux et rencontra ceux de deux garçons près du tapis roulant.
Ils échangèrent un regard et sourirent.
Elle comprit tout, sans qu’un mot soit prononcé.
Chaque pas sur le tapis était une bataille.
Les genoux la faisaient souffrir, son souffle était court, mais elle avançait — lentement, obstinément, les dents serrées.
Puis elle rentra chez elle avant la fin de la séance.
Dans les vestiaires, elle pleura en silence, pour que personne ne l’entende.
Dans ses oreilles résonnaient encore les rires des autres — et au fond d’elle naissait quelque chose qui ressemblait non pas à de la douleur, mais à une promesse.
Le lendemain, elle revint.
Et le jour d’après.
Et encore après.
Parfois le matin, quand la salle sentait le produit nettoyant et que tout était calme.
Parfois le soir, sous la lumière douce et la musique discrète.
Elle commença avec des haltères d’un kilo, avec des pas lents, des respirations courtes.
Son corps souffrait, mais quelque chose sous sa peau se réveillait — la vie.
Un mois passa. Puis deux.
Elle ne regardait presque plus la balance — elle venait, simplement.
Dans le miroir apparaissaient les contours d’une force — pas seulement physique.
Son regard devenait plus clair, plus direct.
Un jour, elle les revit — les deux garçons.
Pas de rires cette fois.
Seulement le silence et une légère surprise quand elle prit la barre d’haltères d’un geste sûr.
Mais le vrai moment arriva plus tard.
L’un d’eux s’approcha après l’entraînement, retira ses écouteurs et baissa les yeux.
— Tu sais… moi aussi, j’avais ri, dit-il doucement.
Parce que je t’enviais.
Je n’ai jamais réussi à commencer, toi si.
Elle le regarda longtemps.
Puis hocha simplement la tête et sortit.
Dehors, l’air froid sentait la victoire — calme, intime, invisible.
Elle n’avait plus peur des miroirs.
Dans les vitrines, elle ne voyait plus un corps, ni des chiffres, ni des jugements — mais elle-même.
Celle qui n’avait pas abandonné quand c’était difficile.
Le soir, elle revint encore.
La lumière était douce, la musique la même — mais dans chaque mouvement vibrait la force.
Dans le reflet, il n’y avait plus de “fille grosse”, seulement une femme qui avait appris à ne plus attendre l’approbation.
Et à l’intérieur, tout devint silencieux.
Comme si le monde avait cessé de chuchoter — et s’était enfin mis à écouter son souffle.
